J'ai un immense espoir...

Merde...

J’allais prendre ma retraite. J’me disais, l’extinction des lumières, c’est pas pour tout de suite, j’vais aller à la pêche, tirer au club sur des cibles que mes yeux voient de plus en plus petites, câliner mon chat et regarder Netflix.

Non, j’déconne !

Je pensais juste avoir tout vu, tout dit, tout raconté, et tout prévu. Faux !

En fait et pour tout vous dire, j'ai un immense espoir en ces temps particulièrement ténébreux, que je ne puis m'empêcher de partager avec vous... 

Maintenant, plus que jamais, il est l’heure d’échanger, de « se ragrouper » comme ils disent parfois à la campagne. A défaut d’être à la campagne, nous sommes en campagne, et pas que présidentielle.

C’est même la plus énorme campagne de com' que j’ai vue depuis qu'à l’école on m’a pointé du doigt celle des nazis en 39/45 (toute comparaison est hasardeuse). Covid par ci, covid par là, Distanciation, Isolement, Contraintes, Confinements, Obligations, Licenciements, Privations, Fermetures, Censure, Interdictions – y compris et surtout – des stages survivalistes, dès fois qu'on aurait un sursaut de vie, que nous puissions encore vibrer en regardant Superman à la téloche après avoir fait le compte des masques en stock pour aller bosser (et que nous allons stocker sur le levier de vitesse, en espérant que le petit se mouche pas dedans).

Faut dire qu’on nous a refait le papier : des cinglés, dormant avec leur arme entre les jambes, entre les couilles, tandis que Madame n’a qu’à bien se tenir si elle ne veut pas se prendre une balle, plutôt qu’une boule. Des violents, des tueurs de flics, des terroristes de la bible (notez bien que ça change pour le coup). Allez Mesdames, ne faites pas la tronche, une femme survivaliste a aussi le titre potentiel de fichée S. S comme survie, S comme saine et sauve, S comme santé. S comme s’il vous plait, parce s’il vous plait : foutez nous la paix.

Vous nous parlez de terrorisme, de guerre, de catastrophe. Nous réclamons un petit coin de terre, à côté des racines de l’arbre qui nous a vu grandir, le plaisir de voir nos gosses devenir des adultes sains, le droit de boire l’apéro avec notre voisin – ou pas – nous revendiquons le droit de dire, même quand nous avons tort. Parce que Dire, c’est exister. Et que ce qu’ils sont en train de nous apprendre, à petits pas, c’est de s’oublier, de devenir un outil que l’on (en)graisse, puis que l’on envoie à la casse, lorsqu’il n’est plus vraiment productif. Et comme la maintenance, ça coûte, alors il vaut parfois mieux casser l’outil que de chercher à le rafistoler.

Exit les vieux, les malades, les bizarres...

Bon. J’ai écouté le pape, qui a dit que se faire injecter était un acte d'amour. Un peu fatigué, j’ai cru qu’il disait vrai, et donc rejoint un vaccinodrome. Là, je me suis dit qu’ils s’étaient trompés de seringue. C'était pas de l’amour qu'y avait dedans, même si la petite qui piquait, elle était PCM (traduction par mail en mode privé). J’ai donc fait demi-tour, tout en pensant passer acheter de la graisse pour mon FAP (Fil à Plomb, bien sûr), qui avait un peu rouillé depuis que je n’avais pas mis la main à la pâte !

Reprise des travaux – dont acte. 

Je me suis arrêté un peu tôt, et de toute façon c’est mort pour la pêche depuis qu’ils ont drainé toute la flotte de la région pour voir s'il n'y avait pas un p’tit virus qui cherchait à se la jouer survivaliste sur le dos d’un brochet (ce qui, pour le covid habitué au ski nautique à dos de Pangolin, est très exotique).

Et puis c’est triste de se taire, juste parce qu’on vous fait peur, qu’on vous traite de con-plotiste, con-spirationniste, con-fllictuel, con-pliqué. La vie est pourtant simple : garder la santé, profiter, sans nuire à quiconque ne nous écrase pas les doigts de pieds. Je m’étais dit que tout le monde savait, que chacun avait fait ses choix, que nous étions des adultes responsables, bla-bla-bla.

Mais pas tout à fait. C’est pas si simple. Adultes nous sommes, responsables aussi (faut espérer), mais pas seulement. Nous aurions voulu suivre Jeanne plutôt que son vénéré contemporain étoilé, planquer les fusils dans la paille en attendant l’ennemi à la croix aussi gammée que la démarche saccadée d’une escouade de médecins de plateau télé. C’est donc le moment de redevenir ce que nous sommes vraiment, au fond :

- Résilients. Vax ou pas Vax, chacun fait suivant son libre arbitre, et les amoureux de la chauve-souris n’ont qu’à bien se tenir. Mais quoi que nous fassions, c’est par choix. Vous savez, cette espèce de pensée élaborée par soi, pour soi, entre soi et Soi. Eventuellement entre soi et sa femme d’ailleurs (ou son homme).

- Libres. Non, non et non, le survivaliste n’est pas nécessairement la copie de Zorro, le vengeur masqué, qui défile le samedi avant de réintégrer son job (ou ce qu’il en reste) le lundi, après avoir fait la sieste le dimanche. Nous ne sommes pas forcément des justiciers, prêts à en découdre avec le Fil à Plomb. Mais nous sommes...

- Justes. En toute conscience, du moins nous essayons.

Mais nous avions oublié qu'une grosse part de la population s'était prêtée au jeu de la mort. Ce qui faisait de nous une minorité potentielle. Non pas que nous soyons pour ou contre quoi que ce soit. En général, il faut bien le dire, nous sommes respectueux des règles, admiratifs des bons soldats, plutôt patriotiques, parfois croyants, amoureux de nos familles. Mais personnellement, je ne pige pas comment les uns et les autres, en regardant les camps de confinement Australiens, ou le crédit social à la Chinoise, peuvent encore se dire : "Heureusement, chez nous c’est pas comme ça...".

Alors qu’on vient de nous interdire de danser, même en privé. Tandis qu’une application reliée à une intelligence artificielle, peut, à chaque instant, nous dire ce que nous avons à faire.

Confiner or not confiner – that is the question. Cas Contact. La dernière fois qu’une double consonne a effrayé le monde, c’était plutôt en fin d’alphabet, du côté du S.

Pas d’amalgame... Le Covid est une maladie terrible, qui ne se soigne pas. Il convient donc, avant de mourir, de respecter les règles, afin de ne pas faire chier la société en répandant nos virus excrémenteux dans les verres ballons des bistrots que nous ne pouvons plus fréquenter.

Tout ça pour vous dire que j’ai posé la canne à pêche, le brochet m’ayant dit qu’il était cas contact. Il est temps de mettre en pratique tout ce que nous avons préparé depuis longtemps, car "Winter is coming". Et le monstre, comme dans GoT, n’a pas nécessairement la couronne sur la tête.

Les monstres sont là. Ils mentent. Ils fo-mentent. Dans certains pays, ils viennent à plusieurs enlever une femme devant ses enfants, un enfant devant sa mère. Remplir les bus scolaires. Après avoir égorgé l’économie, mais en laissant les Mac’Do ouverts.

Chers amis, Il est possible qu’ils fassent tout cela pour notre bien, et que je me trompe ; que pour retrouver l’abondance et la liberté, il faille d’abord mourir. Mais en ce qui me concerne, le plus tard sera le mieux.

Survivre au Chaos est donc ré-ouvert, histoire d’échanger, de se sentir moins seul, et de peaufiner les préparatifs. Et d’avoir tout un lot de bougies, au cas où les lumières s'éteignent.

Je vais reprendre, repenser... Le contexte a évolué, la première règle de la survie, c’est l’adaptation.

Et puis je me suis dit que vu tout le mal qu'ils s'étaient donné depuis 2 ans, ils ne pouvaient pas s'arrêter en si bon chemin et nous préparaient forcément autre chose, d'encore plus énorme. Ce qui m'a redonné l'espérance et décidé à rompre le silence.

Guerre, attentats, pénuries, cyberattaque mondiale ? Personnellement, j'ai un immense espoir dans l'apparition d'une nouvelle pandémie. Mais une vraie cette fois-ci, vraiment mortelle, histoire de s'occuper des "boostés" pour repartir sur des bases saines.

Vivement la grande purge !

Nous, on s'en fout, on a de l'argile et du chlorure...